Эндрю Уайет
Спасибо Галине Коршунковой galankor за этого поэта - я его и не знала!
Окно на картине не совсем в сад, но по настроению подходит к стихам...
Карл Гершельман (1899 — 1951)
***
Мне кто-то подарил окно в вечерний сад
И складки лёгкие оконной занавески,
И сквозь окно в саду отвесных сосен ряд,
Их бурые стволы в косом закатном блеске.
Взволнованно слежу, как медленный закат
Беззвучно клонится, огромен, чист и ярок,
О, неужели Бог когда-нибудь назад
Свой удивительный потребует подарок?
***
Мы к этому дому, и к этой постели,
И к этому миру привыкнуть успели.
Но было — ведь было! — совсем по-иному:
Ни этого мира, ни этого дома.
И было чернее, но чище и шире
В том странно-забытом, дожизненном мире.
Боимся мы смерти, грустим о потере,
И все же влечемся к таинственной двери,
И все же тоскуем о странной отчизне,
О странно-забытой, дожизненной жизни...
Но дверь отворилась, взошли на крыльцо:
Нам черное, чистое дышит в лицо.
***
А самое главное? – вот что:
Я живу и жизнь хороша.
Утром солнце из сада, ночью –
Робкий шорох карандаша.
Кто-то вывел меня из потемок.
Поведет он меня и впредь
Жить доверчиво, как ребенок,
И доверчиво умереть.
И окончится всё, как надо.
Если надо – навеки спать,
Если надо – солнце из сада,
И стихи, и я сам – опять.
***
В далекой вечности, когда я стану Богом
И, наконец, сполна вселенную создам,
Я вспомню налегке, как по земным дорогам
Я брел беспомощно, растерян и упрям.
И я пойму тогда, сквозь ласковую жалость,
Зачем такой смешной, в штанах и пиджаке,
Стоял я у окна. И солнце расползалось
По лужам мартовским и по моей руке…
***
Этот мир, где Пушкин и Шекспир,
Где зубная боль и поцелуи,
Где сижу я, удивленный, и слежу я, –
Этот странный, этот четкий мир…
Сам в себе, как в театральной ложе,
С каждым днем внимательней и строже,
Я слежу. Сравнительно большой,
Проплывает мир передо мной.
Проплывает отрочеством дальним
(Лодка над рекою и купальня),
Проплывает поцелуем у ворот
(Очень близкая река и рот),
И войною девятнадцатого года
(На рассвете рокот пушек по шоссе),
Папиросою ночного перехода,
Конской гривою в росе.
Проплывает этим садом и окном,
Лампою над письменным столом,
Этим стулом проплывает, торжествуя,
Где сижу я, удивленный, и слежу я,
Сам в себе, как в ложе театральной,
С каждым днем и строже, и печальней,
С каждым днем и чище, и нежней,
Из прозрачной глубины моей…
О поэте:
http://www.russianresources.lt/archive/Hersel/Hersel_0.html
Стихи:
https://www.liveinternet.ru/users/5389533/post353219630/